Zanahorias

Tenía un cajón lleno de zanahorias.
Grandes, pequeñas, cilíndricas, esféricas, cúbicas, tetraédricas, pero todas anaranjadas. Naranja-zanahoria, como el jugo Dairico.
Año tras año elegía una -o varias- y las ponía en el gancho. De a una, porque sólo se podían elegir de a una... "Pa' que te rinda", como dicen en campaña.

Pero poco a poco las hilachas del engaño se fueron mostrando, hasta que un día quedó completamente develado -como lo ve Neo cuando se come la pastilla roja-.

Ya nunca nada volvió a ser como antes.
¿Cómo hacer de ahí en más para seguir adelante?

La noche de los cristales rotos

Porfiada (salí a mi abuela), llevando la contra a todo aquel que me haya oído hablar o intentar cantar, me propuse tomar clases de canto, era uno de mis temas pendientes, como dije acá hace unos meses.

El martes pasado tuvimos la muestra de fin de año, todos los alumnos de la escuela de música Fundación Eduardo Mateo. Entrada libre, bajo previa confiscación de tomates y otros elementos arrojables.

Nunca pensé que podía sentir tantos nervios y tanta vergüenza al mismo tiempo, además de mis limitaciones conocidas, salió mucho peor que en los ensayos por los nervios. Pero ya está, prueba superada.

Paradójicamente la única que me dio para adelante con las clases de canto fue ella, mi abuela. No me pudo ir a ver (vive en Minas), pero le voy a mostrar el video cuando vaya a visitarla.

En realidad, no podía esperar menos de una abuela que se ponía mis patines y salía a patinar conmigo, se sentaba de piernas abiertas en el piso a jugar a la payana -y qué bien jugaba, ¡era imposible ganarle!-, nos seguía al parque disfrazada de bruja para jugarnos una broma a mí y mis amigas; o lloraba -disimuladamente, porque siempre fue de carácter fuerte- mientras mirábamos los dibujitos de Candy o Marcos en la tele. 

Así que como cuando subí al escenario estaba tan asustada que no pude decir ni mu, ahora le agrego al video "Dedicado a mi abuela Élida"

http://vimeo.com/17999526

El misterio de la plaza

La sociedad montevideana se vio conmovida días atrás cuando en la Plaza de los 33 Orientales, más conocida como Plaza de los Bomberos (aunque hay un bombero solo), aparecieron cientos de palomas muertas.

Un grupo de jóvenes ambientalistas y aficionados a la taxidermia (si no saben lo que significa busquen en el diccionario, pero desde ya les adelanto que no tiene nada que ver con el cutis de los taxistas); se propusieron tratar de develar el misterio disecando uno de los especímenes. En el estómago de la pobre e inocente palomita, encontraron pequeños objetos del tamaño de una miga de pan, de un metal que aparentemente sería bronce.

Los culpables fueron de esa forma identificados, y aparecen en esta foto: 

El nuevo Ipod Nano

El amor no tiene idioma

Observaba con atención su figura alta y esbelta.
Su torpe español, con marcado acento americano -texano quizás- otorgaba a su conversación una cadencia encantadora.
Pero más que nada admiraba su poder, su entorno.
Tenía que causar una buena impresión. Tenía que resumir en una frase su admiración hacia esa persona sin omitir hablar bien de sí mismo, como al pasar.
Miles de personas le estaban observando, se juega su futuro y en cierta forma también el de ellos, tiene que hablar rápido, no queda mucho tiempo... No lo piensa dos veces y dice:
"We are fantastic!"

Almohada

Que la almohada es buena consejera es un mito que alguien se tendría que encargar de dar por tierra cuanto antes para prevenir incautos.
La mía es una dulce ingenua soñadora, planeamos y ensayamos teorías y acciones, pero bajo la luz del día sistemáticamente esos planes se revelan irrealizables y utópicos.

No Computer Friendly Mums

El viernes en el laburo estuvimos todo el día tras un error que nos enloqueció: un cliente que intentó tantas veces consecutivas realizar la misma operación que la aplicación quedó pirucha y dejó datos inconsistentes en la BD.
Estábamos terminando de desentrañar qué había pasado y reconstruir los datos, cuando me llama por teléfono mi madre y se me pone a charlar de bueyes perdidos:
- No mamá, ahora no puedo, estoy en medio de un problema re complicado.
-¿Cómo?, ¿que pasó?
- Nada mamá, seguro que una "madre" como vos, ansiosa y no computer friendly, hizo de goma la aplicación intentando 50 veces seguidas entrar un dato que no entraba.

Nos reímos todos, ella cortó, miro a mis compañeros y les digo, todavía sonriendo:
- No, no es joda, ella no fue porque no utiliza esta aplicación, pero estoy segura que fue alguien con ese perfil.
Nos fijamos los datos y ¡tenía el mismo nombre de pila y la misma edad!

Ayer cuando nos vimos me cuenta re copada "¡Me hice una cuenta de Facebook!! Y yo sola, sin la ayuda de nadie. Lo único que no pude fue enderezar la foto de perfil, me quedó acostada". Me la muestra y en las actividades aparece:
Alicia cambió su foto de perfil

Alicia cambió su foto de perfil
Alicia cambió su foto de perfil
Alicia cambió su foto de perfil
Alicia cambió su foto de perfil
Alicia cambió su foto de perfil
Alicia cambió su foto de perfil
Alicia cambió su foto de perfil
Alicia cambió su foto de perfil
Alicia cambió su foto de perfil
Alicia cambió su foto de perfil
.....

Y ahora todo tiene sentido, ya sé quien hizo caer Facebook la semana pasada, pero por favor no digan nada...









Ta, ya sé quien hizo caer

Rubro IT

Cuando algunos colegas se refieren a nuestro rubro como IT, me viene inmediatamente esta imagen a la cabeza:

Jesus te ama

Misconception II

Los SIMS

Misconception

Elsa Balero

pero cómo?, Elsa no es nombre de mujer?

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Godzilla

   












pero cómo? silla va con "s" y no con "z"...

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Estaciones de Servicio

Agosto

En Agosto, se cuenta la historia de tres hermanas, un poeta alcóholico, un hermano ilegítimo ignorado, una vieja adicta a las pastillas, un padre que fuma porro, una hermana con novio tránsfuga, un pariente que se suicida, otro viejo que se atraganta con un pedazo de carne, un tío bueno pero un poco paloma, una adolescente de la que intentan abusar.

Una mujer que desde afuera parece y quiere parecer tener una vida perfecta, pero en su interior es todo caos.

En un universo paralelo vive/vivió esa mujer. Del poeta, por fortuna, solo quedó aquél libro publicado. Más tarde apareció otra hermana ilegítima ignorada para quedarse a vivir con ella, como si tal cosa. Luego el viejo murió atragantado con el pedazo de carne, el novio tránsfuga heredó una fortuna y abandonó a su hermana. Y ella se entera, impotente y desconcertada, que el hermano ignorado está internado en un manicomio.
La ficción bordea los límites de la realidad, y de tanto en tanto, se entremezcla.

La familia Pérez Sosa

Escucho cantar a Vale (5 años) una canción que nunca había escuchado antes y le pregunto:
- Qué estás cantando?
- La canción de la familia Pérez Sosa, una familia muy haragana...
- Y dónde la aprendiste?
- Nada, la inventé yo, pero la música es la de "the wheels on the bus goes round and round".
(Me la canta, la letra evidentemente es un paye atrás de otro. Qué fichita!)

Había entre los dos la simpatía más sincera que puede hacer entre un perro y su ama, pero es indiscutible que la mudez de las bestias es un estorbo para los refinamientos del diálogo. Mueven la cola; inclinan la parte delantera del cuerpo y elevan la trasera; ruedan, brincan, rascan, gimen, ladran, babean, inventan toda clase de ceremonias y de artificios, pero todo es inútil, porque lo que es hablar, no pueden. Acostando al perro en el suelo, Orlando meditó que ese era precisamente el defecto del gran mundo en Arlington House. Ellos también mueven la cola, saludan, ruedan, babean y rascan, pero lo que es hablar no pueden: "todos estos meses que he andado en sociedad, no he escuchado una sola cosa que mi perro no hubiera podido decir. Tengo frío. Tengo hambre. Me siento feliz. He cazado una laucha. He enterrado un hueso. Dame un beso en el hocico".
Y eso no bastaba.

Fragmento de Orlando - Virginia Woolf 1928

Deportes en el recuerdo

Que Uruguay esté nuevamente en octavos de final en un mundial despertó en mí ajados recuerdos del año 1990.
Las rateadas al Bauzá para ir en patota a jugar al pool a la cantina del Club Bella Vista eran la mayor diversión. Comprábamos golosinas en el kioskito de enfrente, de la madre y hermanos de Santiago Ostolaza, nosotros orgullosas de conocer de cerca al "famoso".
Esa fue la única época donde tuve algún interés por el fútbol: en mi familia a nadie le llamaba la atención (excepto mis abuelos varones), por lo cual de chica no me lo inculcaron, y después de grande volví a perder el interés. Tan así que si hoy me preguntan de qué cuadro soy contesto "de ninguno".
La barra estaba formada por Laura, Mariana, Johana, Viviana, Oscar, Martín, Daniel y yo. Y por coincidencia fue unos meses después, por un jugador de fútbol, que se perdió para siempre la amistad entre dos de esas amigas.

En cuanto a mí, yo todavía no había pasado de pantalla, era más infantil. Nunca había tenido novio y a pesar que fantaseaba con mil amores, me aterraba sobremanera la idea.
Fue entonces que un día Oscar trajo a Néstor al pool. Flaco, pálido y de ojos color verde miel. No se cómo pero empezamos a hablarnos todos los días horas y horas por teléfono, mi teléfono rojo de disco que ya era una antigüedad en ese entonces. Hasta que un día concretamos una cita: que otro paseo que la rural del prado, bastión de los alumnos del Bauzá. Nos encontramos en la esquina llena de gente, cruzamos al almacén y compramos una paso de los toros.

Nunca entramos a la rural. Nos quedamos sentados frente a frente en un banquito de cemento al lado de la biblioteca Aurelia Viera, simplemente conversando tal como lo hacíamos por teléfono pero ahora mirándonos a los ojos. La conexión además en de las palabras la sentíamos en el aire.
Ya estaba anocheciendo cuando nos despedimos (con un beso en la mejilla obviamente); los dos supimos que ese momento mágico nos iba a durar para siempre y sin pactarlo, felices, nunca más nos volvimos a ver ni a llamarnos por teléfono a partir de esa tarde.

Fluye

"El vértigo es algo diferente del miedo a la caida. El vértigo significa que la profundidad que se abre ante nosotros nos atrae, nos seduce, despierta ante nosotros el deseo de caer, del cual nos defendemos espantados."

"Queria detenerse junto a la orilla y mirar largamente las olas, porque el fluir del agua tranquiliza y cura. El rio fluye de una edad a otra y las historias de la gente transcurren en la orilla. Transcurren para que sean olvidadas y para que el rio siga fluyendo."

Milan Kundera, en "La insoportable Levedad del Ser"

Vale x 3

- Mamá, vos vas a tener otro hijo? (Valentina, 5 años)
- No, yo ya las tengo a ustedes dos, no quiero tener más hijos.
A los dos o tres días:
- Mamá, sabias que aunque vos no quieras tener hijos, los hijos te nacen?

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- Viste, se llama Caillou, como el perrito que tenía Maia, que ahora se lo regaló al abuelo Huber.
- Que boba Maia, si estaba nuevito!! (Valentina)

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Abuela! Vas a crecer! (Vale exclama contenta, mientras ve a su abuela comer una abundante merienda)

El otro enfoque

- "Tenemos que volver para adentro", me dice el abuelo entrando apurado desde el umbral con mi hija de 4 años a upa, tropezando prácticamente conmigo que iba saliendo con mi otra hija de 1 año, también a upa.
- "Porqué?, ya estamos prontas, ya estábamos saliendo...?"
- "Dice él que tenemos que volver para adentro", y ahí pude ver horrorizada que tenía un tipo atrás empujándole con una pistola por la espalda...

El corazón me latía a miles de bits por segundo, y por mi cabeza también fluía la información al mismo ritmo.
-"Todos al suelo! VAMOS!!"
Obviamente les hicimos caso y en el momento que me iba agachando me dije a mi misma: bueno, ya estamos jugados, totalmente en sus manos, tengo que aparentar que está todo bien delante de mis hijas, para que la experiencia no les sea más traumática todavía. Y gracias a ese pensamiento en pocos segundos me logré tranquilizar de verdad.
Como con los oídos tapados, de ahí en adelante me puse a observar la escena como si fuera un espectador y no un participante, jugando con las nenas, rezando por que terminara lo más rápido y de la mejor manera posible... Y los adultos restantes que estaban conmigo en la casa sintonizaron automáticamente la misma actitud, manteniendo un diálogo (dentro de todo) en buenos términos con los asaltantes.

Días después cuando se me descongelaron el corazón y las vísceras, y pude contarle a mis amigos lo que había pasado, mientras me preguntaban los detalles me quedé perpleja cuando alguien me dijo "Vos estarías furiosa, conociéndote..." Traté de sondear en mis sentimientos hacia los asaltantes (durante el copamiento en caliente y en el momento de la pregunta en frío), y me sorprendí a mi misma descubriendo que no sentía para nada rabia o deseo de venganza. Tengo grabada en mi retina la mirada de esos gurises, en sus ojos había miedo, tristeza, desesperación, e incluso paradójicamente, un atisbo de inocencia. Parecían mucho más nerviosos y asustados que nosotros.
No pude sentir otra cosa que lástima por ellos: ahí regalados, entrando a cualquier casa donde no saben con qué se van a encontrar, arriesgándose a que un Feldman cualquiera los cague a balazos, o lo que es peor lastimar ellos a algún indefenso, cargando con esa culpa por el resto de sus vidas, y matando con ese mismo balazo la poca esperanza de salir de esa vida de mierda (si es que aún les quedaba).
Yo creo que ellos percibieron esa como quien dice empatía que sentimos hacia ellos, y gracias a eso la situación terminó pocos minutos después sin consecuencias mayores ni para asaltantes ni para asaltados.

No voy a profundizar más los detalles de lo que pasó porque no viene al caso, quiero transmitirles simplemente ese aspecto (quizás un poco dejado de lado en anécdotas similares), y que para mí se demuestra maravillosamente en este dulce cuento para niños.
Obviamente la primer lectura que hacemos: "Es al revés que el cuento clásico, que gracioso!", pero si lo pensamos en el contexto de este post y conocen un poco más de la biografía del autor, el mensaje queda clarísimo.
Yo creo que todos los uruguayos deberían leerlo y reflexionar si no estamos equivocando el enfoque cada vez que se discute el tema "Inseguridad".

PPA (puto piloto automático)

La película Whisky fue nominada entre los 10 mejores largometrajes sudamericanos de la década, y dentro de dicha lista fue la única uruguaya. Lo genial de esa película es como el director nos logra transmitir lo impresionantemente aburrida que es la vida de los protagonistas, su rutina insoportable. No tienen otra cosa que su trabajo, que es un trabajo de mierda, se van de vacaciones por primera vez en mucho tiempo. Pero lo principal: es que no se plantean de cambiar, de que hay muchas otras opciones en la vida.
Y los uruguayos somos muy de hacer esas cosas. Le ponemos el piloto automático a la vida y no nos detenemos a pensar, a analizar, a escuchar nuestro yo interior, para ver si el camino que estamos siguiendo es el correcto, el que queremos, o hay otra vía mejor. A veces el camino que sigue el piloto lo marcan los prejuicios de nuestros antepasados, la idosincracia de nuestra sociedad o simplemente la desidia y la desesperanza (la vida es una mierda y no puedo hacer nada para mejorarla).

No es hora de decir basta, dejar de echarle la culpa al resto del mundo y tomar las riendas de una vez por todas?
Felicitaciones a mi amiga arual, que se animó a hacer el cambio que hace tiempo anhelaba, y al resto de mis amigos/familiares que también están cambiando alguna parte importante de sus vidas (una mudanza, otro trabajo, tener hijos, irse a vivir en pareja, etc). Es que por suerte en las nuevas generaciones esto está mejorando.

Yo cambié y sigo cambiando, no sería capaz de seguir viviendo si no tuviera nuevos desafíos.
El otro día hablando con un amigo me di cuenta que tengo una checklist en mi ram interna y que sin darme cuenta voy tildando de a poquito, algunas re boludas, otras re snob, otras son tan locas que lo más probable es que nunca las cumpla. Pero me divierte escribir la lista, aquí va completa:
- tener un perro y llamarle Jimbo
- cuando sea viejita, estar orgullosa de mis arrugas, usar el pelo blanco azulado
- tener una camioneta con barandas
- aprender acrobacias de circo
- aprender a cantar, para poder cantar a mis anchas (*)
- aprender a bailar
- aprender a pintar cuadros
- aprender diseño gráfico (como corel y photoshop)
- hacer artesanías y vivir de eso
- jugar con mis hijos/nietos como si fuera aún una niña
- tirarme en paracaídas
- tirarme de un bungy jumping
- andar en ala delta, kite surfing, esquí, snowboard y cualquier otro “deporte extremo” (**)
- tener el pelo verde
- subirme a la cima de un cerro/montaña y gritar con toda la fuerza de mis pulmones

Ojo, no siempre fue así, y me arrepiento de lo mucho que me perdí las veces que sin darme cuenta agarró las riendas el socarrón piloto inflable (se acuerdan de “Donde está el piloto?”):
- cuando una vez por tener que levantarme para ir a laburar al otro día, me fui a casa a dormir en vez de quedarme en El Faro a ver la filmación de aquellas escenas de Plata Quemada
- cuando pasé casi cuatro años de mi adolescencia al lado de un imbécil que me había convencido que yo era demasiado poco para pretender alguien mejor que él
- cuando pensaba que la belleza y el dinero era la clave del éxito y la felicidad en la vida. Hay que demandar a los Hnos.Grimm y el resto de los malditos escritores de cuentos para niños por encajarnos semejante mentira a generaciones y generaciones de gurises de todo el mundo.
- cuando por hacer caso a la pacatería intrínseca que me inculcaron mi madre y abuelos (con las mejores intenciones, obviamente), nunca me animé a probar sustancias ilegales u otros juegos taboo igualmente divertidos, y ahora estoy demasiado pelotuda (y comprometida) como para hacerlos.
- cuando, por tanto preocuparme por cambiar, dejé que el piloto se adueñara también de los cambios

Moraleja: a no descuidarse y dejar que el piloto se adueñe!

(*) Obvio que cantar siempre es posible, el problema es que tengo muy buen oído y me doy cuenta que desafino espantosamente, lo cual me cohíbe sobremanera.
(**) Yo siempre digo que el deporte más extremo de todos es el fútbol porque la estadística me dice que el 100% de los que juegan fútbol como hobby (amigos, compañeros de laburo, etc), han estado seriamente lesionados por su causa por lo menos una vez.

Comentarios en la oficina recibiendo a un compañero que volvió de un viaje a Europa:
1)  "Fuiste por TAM? TAMásbarato, no?"
2) - "Granada es una ciudad que me encantó, es re linda!"
    - "Granada! Esa ciudad explota!"

Al infinito y más alla

Interfaz humana

"Repentinamente comprendió que el amor era ese momento en que el corazón quiere salirse del pecho" -  Stieg Larsson

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- "Kala tiene cara de enamorada
- Y como es la cara de enamorada de los perros?
- Como de buena, pero un poquito triste..."  (Valentina, 5 años)

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Al poco tiempo de nacer mi primer hija, una tarde con ella en brazos concluí asombrada y divertida "Estoy enamorada de ella!" Es que ese sentimiento de euforia, de alegría, pero a la vez de dependencia y de protección, era el mismo que sentí cada vez que estuve enamorada inthestandardway.
Claro, es que en inglés se trata de la misma palabra: love. Que los hispanos (o por lo menos los uruguayos), sólo utilicemos el te amo para la media naranja es triste. Al fin y al cabo el sentimiento ES el mismo!
El amor platónico entre personas de distinto sexo y el fraternal entre amigos o familiares está sumamente subvaluado en nuestra sociedad. Seguramente es debido a la inherencia religiosa y a historias de abusos sufridos por antepasados que se transmiten inconscientemente a las generaciones siguientes.
Que no sepamos darnos un abrazo, decirnos te quiero, siquiera rozarnos sin sentirnos incómodos es patológico, sin embargo le pasa a la mayoría de la gente que conozco.
Creo que es algo que da para reflexionar, liberarnos de ese peso que llevamos sobre los hombros, que la interfaz de entrada/salida humana (gracias a dios) no es sólo sexual, y que hay miles de personas a nuestro alrededor que están dispuestos a compartir algo mucho más valioso: la amistad, la solidaridad, el compañerismo, el amor fraternal, sólo necesitamos abrir nuestra coraza exterior y dejarlos pasar.

Asa Phelps

Grafitti en la calle Minas casi Rodó, Montevideo